Куплеты про поэта (порция №2)

Cm 
У поэта не все дома - 
        G7        Cm 
В отпуску семья поэта. 
Bm 
Тяготит его истома 
C7                Fm 
И не вдохновляет лето. 
 
         Fm 
   Он отныне только брасом 
         B7         D#+7 
   Заплывает за буйки. 
   Cm          Fm     Cm  
   У матросов нет матрасов, 
         Fm      G7  Cm Bm C7 Fm 
   У матросов - гамаки. 
   Cm          Fm     Cm  
   У матросов нет матрасов, 
         Fm      G7  Cm 
   У матросов - гамаки. 
 
Над поэтом ходит небо, 
Под поэтом бродит суша, 
Допекла поэта нега, 
Солнце жарит, жажда сушит. 
 
   Fm 
   Что бы выдумать такого, 
   B7            Ddim   D#+7 
   Чтобы жар не мял костей? 
   Cm        Fm     Cm 
   Жить поэзией не ново, 
          Fm      G7   Cm Bm C7 Fm 
   Да и прозой - не новей. 
   Cm        Fm     Cm 
   Жить поэзией не ново, 
          Fm      G7   Cm 
   Да и прозой - не новей. 
 
У поэта сухость в горле, 
Боль в затылке сводит брови, 
На корню засохли корни, 
Листья слиплись в самой кроне. 
 
   Все дубы с начала мира 
   Провожают по уму. 
   Сотворю себе кумира, 
   Чтоб не спиться одному. 
 
Нет ни рвения, ни жара, 
Нет желаний неуёмных, 
Даже выбросить не жалко 
Старый радиоприёмник. 
 
   Вырубаю эту ересь, 
   Но в башке звучит само: 
   Башаков поёт про Элис, 
   Комаров - про жизнь-дерьмо. 
 
Нет, поэту летом крышка - 
Ни цветов, ни восхвалений. 
Ходит по двору с одышкой, 
И никто не скажет: "Гений!" 
 
   Мне бы с классиком напиться, 
   Я б вернул себе покой. 
   Заходил поэт Багрицкий: 
   Оказалось, что – другой. 
 
Летом пьют поэты пиво, 
Пьют, пока живот не треснет.  
Потому и пишут криво, 
Оттого такие песни. 
 
   Наш - из племени другого: 
   Он без цели и без средств 
   На недельку до второго 
   Уезжает в Сестрорецк. 
 
Утолить духовный голод 
Он под видом интуриста 
Едет в свой любимый город, 
Где последний год за триста. 
 
   Но ему Петра творенье 
   Кажет только срамоту - 
   К сожаленью, день рожденья 
   Только в будущем году 
 
Слава Богу, холодает, 
Музы тянутся к поэту; 
Значит, скоро он подарит 
Всем коллегам по куплету. 
 
   У него куплетов - кучи, 
   И коробочка - полна. 
   Той коробочки нет круче, 
   Круче только Торба-на... 
 
Жив поэт и снова дома; 
Позади осталось лето. 
Не дописаны три тома, 
Не закончено либретто... 
 
   Отзвенели пароходы, 
   Отсвистели поезда. 
   У природы нет погоды, 
   У природы - как всегда. 
   У природы нет погоды, 
   У природы - тра-та-та... 
   А у матросов нет матрасов, 
   У матросов ни черта...